Когда б я знал, чего мне хочется,

То жил бы счастливо, поди,

Однако же, занозой творчество

Опять в мозгах моих зудит.

Как будто тело инородное,

Как будто жалящие вши,

И манит в новый путь непройденный,

И не дает спокойно жить.

То сатана, то божий агнец я,

То завтра вижу, то – вчера,

Я ставлю сам себе диагнозы

Назло знакомым докторам.

В толпе людей чужой и меченный,

В любой компании – один.

Я понял, творчество не лечится,

Мне не устроишь карантин.

Я говорю другим о времени:

«Что делать?» и «Кто виноват?»

Мои слова бывают вредными,

Они способны убивать,

Но не растут травою сорною.

Они – как меч в руках бойца!

Они – поднять с колен способные!

Они – возносят в небеса!

Все то, что спрятано в тумане, я

Найду. Пусть – «горе от ума.

Я верю – фобии и мании

Войдут в бессмертные тома.

А если почитать внимательно

Томов наполненный архив,

То в медицинской хрестоматии

Есть все, что дарит мне стихи.