Мне говорят: «Пиши об Украине!»
... Не знаю, как об этом написать?
О той стране, которая отныне
Чужой страною умудрилась стать.
Как написать, что с каждым артснарядом
Рвёт на куски и души, и сердца.
И здесь, в Москве. И там под свистом «Градов» -
В Дебальцево. Со всех сторон кольца.
Как написать, что врут во всю газеты,
Врёт телевизор, радиоэфир...
А правда где? А правды, братцы, нету
Внутри московско-питерских квартир.
Она вот там - в степи под Иловайском,
В крови. В слезах. В разрушенной душе...
А здесь, в Москве - звенят себе трамваи,
И журналюги пишут под клише.
А вы в глаза несчастному ребёнку,
Который потерял отца и мать,
Смотрели? Нет? А мертвого мальчонку
Из рук безумной мамы вырывать
Вам приходилось? Так о чем, скажите,
Писать сегодня здесь, едрёна вошь?
Про то, как Янукович - «дядя Витя»
Просрал страну за здорово живешь?
Про то, что всем обманутым осталась
Кусками окровавленными степь?
Как девушка довольная смеялась,
В Одессе-маме поджигая смерть?
Как в рукопашной намертво сцепились
Вчерашние друзья? И как «в верхах»
За собственный карман упрямо бились
Ворюги, всех оставив в дураках?
О чем писать? О совести? О славе?
О тех, кому ещё бы жить и жить?..
Не, братцы, я писать о них не в праве -
Мне не пришлось младенцев хоронить...
|